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6 mars 2013 3 06 /03 /mars /2013 07:31

Chapitre 27

Résumé des chapitres précédents : La soirée dans le troquet s’éternise (normal, en compagnie d’un ange). Heureusement que John Lennon passe sur le juke-box !

         D’un claquement de doigts, Sylvain hèle le garçon.

         — Tu reprends quelque chose ?

         — Une autre bière. Et un café.

         — Alors, deux.

         S'il faut tenir jusqu'à trois heures, un placebo s'impose. Pour Nora, qui d'ordinaire se couche avec les poules et se lève aux aurores, les nuits blanches sont une performance — ou un acte d'autopunition.

         — T'es pas parisienne, toi ? soupçonne Sylvain.

         — Ça se voit tant que ça ?

         Il hoche la tête en souriant.

         — J'habite Auxerre, enfin, un petit bled à côté.

         — T'es une fleur des champs, alors ?

         N'importe quoi. Il serait pas un peu chlass, lui aussi ?

         — Non, glousse-t-elle, une plouc, tout simplement.

         — Et t'y fais quoi, dans ta campagne ? Tu cultives des chêvres?

         — Des tomates et des radis. Comme bêtes, je n'ai qu'un chat et un poney.

         — Un poney ! Que c'est curieux ! Pour la traite ou pour la fourrure ?

         Nora lève un sourcil. L'interrogatoire vire au foutage de gueule.

         — Il promène les gosses du village. Deux euros le tour.

         — T’es foraine, quoi !

         — En quelque sorte.

         — Raconte, c'est passionnant.

         — Y a rien à raconter. On donne des petits spectacles aux mariages, aux communions, tout ça, et, entre les coups, le poney trimbale les mioches.

         — Tu fais ça seule ?

         — Non, avec un copain.

         Elle n'a pas dit mon mari. Elle ne l'a pas dit. Pour l'heure, elle le renie : il est la propriété de Boris.

         — Et ça marche ?

         — Couci-couça, suffisamment pour vivre. Et puis, on se marre bien.

         — Tu m'étonnes ! Quand je vois la vie de cons qu'on mène ici, dans notre deux-pièces-cuisine, avec le métro pour seul horizon...

          (A suivre)

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Published by Gudule - dans Mezzé
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gudule 02/04/2013 10:05

Ah, la vie à la campagne, hein !

Pata 02/04/2013 08:02

Loin d'être aussi austère que la vie parisienne, l'ambiance d'Auxerre !

gudule 06/03/2013 20:23

Oh, l'aut'! Chuis plus parisienne, d'abord, chuis tarnaise. Et tac !

Castor tillon 06/03/2013 19:31

Les parisiennes, elles connaissent rien à rien.

gudule 06/03/2013 10:12

La preuve : j'étais parisienne quand j'ai écrit ce roman !

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