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8 novembre 2012 4 08 /11 /novembre /2012 07:48

Grosse trouille dans la pénombre

        Se faire peur à soi-même, je connais. Ça m’est arrivé un nombre incalculable de fois. Comme ce fameux soir d’été 1995...

         Nous étions à la ferme, en Anjou. Cette ferme se composait de deux bâtiments : une maison d’habitation, où vivait Olivier avec femme et enfants, et une enfilade de grange, écurie, étable, remise à bois, que Sylvain restaurait dans ses moments perdus. Durant plusieurs étés, nous avons donc « campé » dans cette longère ouverte à tous vents, sous les poutres d’où pendaient des toiles d’araignées centenaires...

         Ce soir-là, donc, tandis que tout le monde joue aux cartes chez Olivier, j’écris ; j’ai promis à Jean Rollin un roman pour la rentrée. Or, selon mon habitude, je situe l’intrigue dans l’endroit où je me trouve. En gros, une petite fille assassinée a été enterrée dans une grange désaffectée qu’un couple de Parisiens achète vingt ans plus tard, pour la transformer en résidence secondaire. À leur contact, l’esprit de la morte se réveille, îvre de vengeance...

         Je suis complètement engloutie dans mon récit quand, relevant par hasard la tête, je constate : 1) que la nuit est tombée 2) qu’une ombre épaisse m’enveloppe, faiblement dissipée par le halo de l’écran 3) que je tourne le dos à l’endroit exact où j’ai situé la tombe du fantôme. De plus, le vent qui vient de se lever gémit entre les pierres disjointes...

         Cette plainte macabre, c’est la goutte qui fait déborder le vase. Une trouille monstre me saisit. Plantant mon texte au beau milieu d’une phrase, je prends mes jambes à mon cou et file vers la maison voisine, où mon irruption n’interrompt même pas les joueurs.

         Il me faut dix bonnes minutes et un verre de rosé pour me remettre. Cette fois, promis-juré, j’arrête d’écrire des abominations. Il y va de mon équilibre, merde !

 

           « Petite chanson dans la pénombre » paraîtra six mois plus tard, aux éditions Florent-Massot. Il sera suivi de nombreux romans du même acabit qu’on peut lire, aujourd’hui, réédités dans deux gros recueils : « Le club des petites filles mortes » et « Les filles mortes se ramassent au scalpel ».

        

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Published by Gudule - dans Mezzé
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gudule 20/11/2012 08:40

Tiens, à ce propos, la nuit dernière, j'ai été réveillée par un ptérodactyle. Il voletait en rond au-dessus de mon toit, en poussant des cris affreux, comme dans les livres de Tardi, tu vois ? (En
fait, je crois que c'était un chat-huant, mais sur le moment, j'ai VU un ptérodactyle). Il sortait peut-être de sous ton lit, va savoir...

frederic 20/11/2012 06:52

Avec le petit jardin des fées, Petite chanson dans la pénombre est mon roman préféré. Ton anecdote me fait sourire car j'étais moi-même un gamin extrêmement peureux et lorsqu'on me demande pourquoi
j'écris de l'horreur, je réponds souvent que c'est pour exorciser les nuits blanches de mon enfance... sauf que je suis toujours aussi peureux ! Oserai-je dire qu'il m'arrive de dormir la lumière
allumée quand je suis seul à la maison (pas quand il y a mes gosses, parce que lorsqu'ils sont là, le monstre de sous le lit les bouffera eux, ils ont quand même la chair plus tendre que moi, merde
!). Blague à part, je comprends qu'on puisse parfois flipper comme ça, surtout quand tu entends des coups sourds dans les murs au beau milieu de la nuit et que lorsque le matin venu tu interroges
tes voisins, ils n'y sont pour rien (là, c'est pas une blague !).

gudule 12/11/2012 04:54

Oh, l'aut'! Mes peurs ne doivent rien à l'alcool, môssieu. Elles sont bel et bien le fruit de mon trouillomètre personnel à moi toute seule, et à jeun !

Castor tillon 12/11/2012 04:44

M'est avis que le petit verre de rosé, c'était avant la grosse trouille, et pas après.

Bon, après aussi.

gudule 11/11/2012 18:25

Oh, c'est joli, ça ! Tu devrais écrire des romans, toi !

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