GRANDS MOMENTS DE SOLITUDE 64

Péché mortel

  A côté de chez mes parents, chaussée de Wavre à Ixelles, il y avait une minuscule bouquinerie tenue par une vieille dame charmante, madame Delcourt. Dès que je sus lire, elle devint ma caverne d’Ali Baba. Me proposait-on une glace, un bonbon ? Je demandais les sous et je courais, vite, vite, les dépenser chez elle.

         Ayant découvert Prévert grâce aux chansons des Frères Jacques, j’eus une envie folle de mieux le connaître. Je me rendis donc chez madame Delcourt qui dégota, dans le désordre indescriptible de sa boutique, un « Spectacle » en trop mauvais état pour être vendu, et m’en fit cadeau. Or, sur quoi tombé-je, en pleine extase littéraire ? Ce poème  qui me transit d’horreur :

          Jésus-Christ a une quéquette / Pas plus grosse qu’une allumette / Il s’en sert pour faire pipi / Vive la quéquette à Jésus-Christ ! 

  Je crois utile de préciser que j’avais, à l’époque, une dizaine d’années — peut-être moins — et que mes parents étaient très pieux. Élevée dans le respect des choses sacrées, je me sentis souillée par cette lecture. Pire, même : avilie. En me rendant complice d’un pareil sacrilège, n’avais-je pas commis un péché mortel ?

         «  A tous les coups, me dis-je avec effroi, madame Delcourt est un suppôt de Satan. C’est pour me corrompre qu’elle m’a donné ce livre. Si je meurs maintenant, j’irai en enfer... »

         Terrifiée par cette perspective, je courus d’une traite jusqu’à l’église et me ruai dans le confessionnal. Devant mon repentir sincère, le curé — qui, d’origine flamande, ignorait totalement qui était Jacques Prévert — me donna l’absolution. Je pense qu’il dut bien rire en découvrant le contenu du « livre diabolique » que j’avais, à dessein, abandonné sur mon prie-Dieu afin qu’il l’exorcise !