Le jour du pantalon
— Les pantalons, ça donne mauvais genre, disait ma mère. Tu as envie d’avoir l’air d’une Marie-couche-toi-là ?
Certes, non. Mais Brigitte Bardot, Pascale Petit, Françoise Arnoul — sans parler de la ravissante Audrey Hepburn de Vacances romaines — avaient troqué leurs jupes contre de mignons « corsaires ». Et à elles, oh oui, j’aurais aimé ressembler...
Ce désir m’obsédait à tel point qu’un jeudi après-midi, n’y tenant plus, j’ai cassé ma tirelire. Et, sous un prétexte quelconque, je suis allée au Sarma acheter un fuseau noir que j’ai planqué dans mon cartable.
Il y est resté plusieurs semaines, coincé entre un cahier de brouillon et un livre de grammaire. Je ne le portais pas, mais quelle importance ? L’essentiel était que le possède et qu’il concrétise, par sa seule présence, une certaine idée que je me faisais de moi-même. Grâce à ce pantalon, je savais que, si je voulais, je pouvais ressembler à Audrey Hepburn...
Un jour, en fouillant dans mes affaires, maman l’a trouvé.
— C’est une copine qui le me l’a prêté, ai-je prétendu.
Elle n’a pas été dupe, et mon vêtement magique a fini dans le placard de sa chambre, avec interdiction formelle d’y toucher.
Je ne l’ai récupéré qu’un an plus tard, au terme d’une tractaction de longue haleine. Mais il était devenu trop petit et la mode n’était plus aux fuseaux, détrônés par le blue-jean de La fureur de vivre.
— Les blue-jeans, c’est pour les filles de rien, disait ma mère. Tu as envie que les garçons te manquent de respect ?
Aujourd’hui, dans les banlieues, c’est quand on porte une jupe qu’on se fait traiter de pouffiasse. Cherchez l’erreur !
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