AU SECOURS !

         Dans l'état d'effroi que l'on devine, Rose se re-barricade et saute sur le téléphone. Il lui faut de l'aide. De l'aide, à tout prix. Or, la seule personne à même de l'aider dans les circonstances présentes, c'est son beau-frère.

Elle l'appelle donc, quitte à rompre la loi du silence instaurée par Omane. Il s'agit d'un cas de force majeure, n'est-ce pas ?

         Durant un bon moment, l'appareil sonne dans le vide. Puis l'on décroche, et une voix ensommeillée bredouille :

—Allo ?

—Rachad, au secours, crie Rose.

Instantanément, la voix se raffermit.

—Qu'est-ce qu’il se passe ?

 — Il y a une folle qui… qui me harcèle. Elle a tué Bébête.

Une crise de sanglots nerveux l'empêche de continuer.

—Tu veux que je vienne ? demande Rachad.

— Oh, oui, s'il te plaît. J'ai peur, tu ne peux pas savoir.

                  Cinq minutes plus tard, il est là et, d'un simple regard, jauge la situation.

—Allez, prends tes enfants, je t'emmène à la maison.

Rose ne se le fait pas répéter. Les enveloppant chacun dans une couverture, elle les transfère, tout endormis, dans la voiture de son beau-frère. Puis elle embarque, suivie de Julie.

— Et… Omane, qu'est-ce qu’elle va dire ? interroge-t-elle, tandis que Rachad se gare devant chez lui.

Il y a un bon moment que la question lui brûle les lèvres — depuis qu'elle a téléphoné, en fait —, mais elle se résout seulement à la poser. Avant, elle n'osait pas. Toujours la fameuse politique de l'autruche.

—Elle t'attend, répond Rachad. 

— Ah ?

—Prends Olivier, je me charge de Grégoire, ajoute-t-il.

Au claquement de la portière, le patio s'ouvre et la haute silhouette d'Omane se profile dans l'encadrement.

— Entre, Rose, dit-elle. La chambre d'amis est prête. Va vite y installer tes gosses.

                                 UNE FORME TITUBANTE DANS L’OMBRE

         Vingt-deux heures et des poussières. Rose est occupée à changer Olivier, après la dernière tétée, quand un cri résonne dans la rue :

—Rose !

La voix qui l'émet est si discordante, si éraillée que, de prime abord, elle ne la reconnaît pas. Surprise, elle couche son fils et se penche à la fenêtre. Dans l'ombre se dessine une forme titubante dont le visage levé grimace sous la lune.

— Mona, c'est… c'est toi ?  

         La réponse lui parvient, sifflante :

—Oui, c'est moi, kalba*!

—M'enfin, proteste Rose, soufflée.

— Je t'ai attendue toute la journée. Pas un mot, pas un coup de fil. Tu es un monstre, tu entends ? UN MONSTRE.

         Il y a tant de souffrance dans cette accusation que le premier réflexe de Rose est la pitié.

         « Il faut que je descende la réconforter », se dit-elle.

         Mais quelque chose la retient : Mona n'est pas dans son état normal.

—Justement, je voulais… se contente-t-elle de répondre.

Un ricanement lui coupe la parole.

— Tu n'as rien à vouloir, petite idiote ! C'est moi qui veux. Et tu sais ce que je veux ? Je veux ta peau, ah ah ah ah.

« Elle est saoule, réalise Rose. Saoule et… dangereuse. »

         Et, ni une ni deux, elle referme la fenêtre.

         Ce geste malencontreux (?) met un comble à la fureur de la quadragénaire. Ses éructations redoublent, passant sans transition du mode rauque au suraigu. Reproches et insultes fusent, dans un français mêlé d'arabe, entrecoupés de rires avinés, de pleurs, de gémissements.

         Rose, terrifiée, tire les rideaux et court se réfugier au fond de la pièce, entre le berceau d'Olivier et le lit de Grégoire (qui, par chance, a le sommeil lourd).

         « Elle est folle, folle à lier, se répète-t-elle. Quand je pense que je l'ai fait entrer dans ma maison et… et… que  je lui ai confié mes enfants ! Je… (Montée d'adrénaline :) Mon Dieu, la clé ! Elle a la clé ! »

          Avec un hoquet d'épouvante, elle dévale jusqu'au rez-de-chaussée, vérifie la bonne fermeture des volets, glisse sa propre clé dans la serrure, et, tant qu'à faire, pousse le canapé devant la porte.

         Dans la rue, le tintouin continue de plus belle, assorti à présent de coups sourds.

          — Salope ! Salope ! Je t'aurai ! glapit Mona, en heurtant des deux poings la petite porte du jardin. Je vous aurai, tous, tes enfants aussi !

Julie aboie à s'en briser les cordes vocales. À proximité, une voix d'homme hurle :

— Bas, ia akrou charmouta*!

— Airi fik *! » réplique Mona sur le même ton.

 Rose remonte dare-dare, les mains pressées sur les oreilles, et se barricade dans sa chambre.

                                                                                              * Kalba : chienne

·      — Ça suffit, espèce de putain !

·      — Va te faire foutre !

                                   SOMBRE DIMANCHE

         — Maman ! Où l'est, Nana ?

         Rose, agressée par la lumière, cligne des yeux.

         — Grégoire ? Tu es déjà levé ?

         —Nana l'est pas là, insiste le petit garçon.

         D'un geste automatique, Rose cherche sa montre, posée sur la table de chevet, et la consulte.

—Quoi ?! Dix heures vingt ? Mon pauvre chéri, tu dois être affamé… Et Olivier ? Comment ça se fait qu'il ne réclame pas ?

         Elle saute sur ses pieds, se rue dans la chambre voisine ; le bébé dort à poings fermés.

         — C'est vrai qu'il a eu du rab de tétée, cette nuit, se souvient-elle.

         Et, sans crier gare, une gigantesque déprime lui fond dessus.

         Ayant nourri tout son petit monde, ouvert aux animaux et constaté qu'il faisait gris et froid, elle se recouche.

         C'est dimanche.

Un triste dimanche de novembre.

L'un de ces jours où l'idée même d'exister est au-dessus de vos forces. Dans ces cas-là, les ours hibernent.

Les Rose aussi.

                                                      SUR LA SELLETTE

—Tout quoi ? Les repas, tu veux dire ?

— Les repas et le reste : tu nous prends en charge, les enfants et moi, tu tiens ma maison, tu te tapes tout le boulot sans jamais rechigner…

Nouveau sourire de Mona. Un peu implorant. Presque un sourire d'excuse.

— Je ne pouvais pas te laisser tomber, dans ta situation, commence-t-elle.

—Tu ne files pas de coup de main à toutes les bonnes femmes seules de la région, tout de même !

—Ne te compare pas à…

— Bien sûr que si.  Quelle différence y a-t-il entre moi et la vieille Souham qui habite près de chez toi, par exemple ? Elle aussi a besoin d'aide, et pourtant, tu ne lui consacres pas tout ton temps.

—Ce n'est pas pareil.

—Pourquoi ? Qu'est-ce que j'ai de plus qu'elle ?

—Euh…

—Allez, dis-le, Mona ! Dis-le !

Rose a-t-elle conscience, à cet instant précis, de mettre son interlocutrice au supplice ? N'y aurait-il pas une pointe de sadisme dans son insistance ?

La quadragénaire baisse les yeux… pour les relever aussitôt et les planter droit dans les siens.

—Tu veux vraiment le savoir, Rose ?

Elle prend une large inspiration.

— Eh bien, tu es la fille que j'aurais aimé avoir. En "me tapant tout le boulot", comme tu dis, j'agis dans mon propre intérêt : je me donne l'illusion d'être mère et grand-mère, tu comprends ?

Un tombereau de remords se déverse sur Rose.

— Ta… ta fille ? ânonne-t-elle, tout en s'insultant mentalement :  « Saleté puante ! Crétine ! Don Juanne à la manque ! Faut-il que tu sois d'une malveillance crasse pour avoir prêté je ne sais quelles intentions à cet ange de bonté ! »

Si elle s'écoutait, elle se giflerait.

— Oh, je ne me compare pas à ta véritable mère, rassure-toi,  poursuit Mona, prenant son trouble pour de la désapprobation. Et je ne cherche pas à lui voler ton affection. J'essaie juste de la remplacer un peu, dans la mesure de mes faibles moyens.

Rose secoue la tête, sincère cette fois :

— Tu la vaux largement ! Elle et moi, on ne s'entend pas très bien, tu sais. En fait, je ne corresponds pas du tout à sa notion de "fille idéale". Je suis même exactement l'inverse.

— Comment ça ? s'indigne Mona. Mais tu ES la fille idéale, ma Rose. On a envie de te dorloter, de te protéger…

— Ma belle-sœur disait la même chose, avant que… enfin, avant d'avoir un enfant à elle. Et quelqu'un d'autre, aussi : une handicapée que j'ai connue, il y a bien longtemps…

« C'est fou le nombre de nanas dont je fais vibrer l'instinct maternel, réalise-t-elle, tout en parlant. En fait, je ne suis pas une séductrice comme je me plais à l'imaginer, mais une petite fille attardée… Autant pour moi ! »

         Et, ne trouvant rien à ajouter à cet affligeant constat, elle s'en retourne à ses occupations, tête basse, sous le regard pensif de Mona.

                        TROUBLANT CONSTAT

On ne peut pas toujours nier l'évidence. Suite à ce qu'elle a, bien malgré elle, surpris, Rose se pose des questions qui, jusque là, ne l'avaient pas effleurée (ou à peine). Qui est réellement Mona Aoun ? Pourquoi s'obstine-t-elle à lui rendre service, alors que rien ne l'y oblige ? Quelles sont les véritables motivations de cet altruisme aussi suspect que débordant ? En mettant bout à bout des remarques lancées au hasard, des bribes de conversation, des regards furtifs — mais si éloquents, pour peu que l'on prenne le temps de s'y attarder — et surtout les paroles de cette nuit, la conclusion s'impose d'elle-même : Mona est amoureuse d'elle.

Enfin… amoureuse n'est peut-être pas le mot exact, mais en tout cas, son attachement dépasse largement le cadre de la simple amitié.

              « Ni Têta, ni madame Izmirlian, ni même Omane ne se sont comportées comme ça vis-à-vis de moi, raisonne-t-elle. Elles m'aimaient, certes, mais pas d'une manière aussi exclusive, aussi… extrême ! »

Cette prise de conscience la consterne et la trouble à la fois. Comment elle, la Rose si farouchement indépendante, a-t-elle permis que s'installe une telle situation ?

« J'ai laissé Mona s'approprier ma maison, mes enfants et moi-même sans rien faire pour l'en empêcher, se reproche-t-elle. Je la remerciais, au contraire. Je lui livrais mes pensées les plus intimes, mes désirs les plus secrets… Gourde que je suis ! Pas étonnant qu'elle ait cru que "c'était arrivé". Et pour m'en dépêtrer, maintenant…»

               En proie à une parano galopante, la voilà qui en rajoute, qui extrapole. Qui devient aussi suspicieuse qu'elle s'était montrée confiante auparavant. Qui se sent prisonnière du cocon de bien-être tissé autour d'elle par celle qu'elle surnomme à présent l'(a)mante religieuse…

« Il faut que je réagisse, et vite, avant qu'il soit trop tard, décide-t-elle. Sinon, on s’en mordra les doigts, comme dirait ma mère ! »  

Et, illico presto, elle va trouver Mona. Celle-ci l'accueille d'un sourire :

— Je t'ai préparé du kebbé*.

Rose tourne sept fois sa langue dans sa bouche avant d'interroger :

—Mona, pourquoi fais-tu tout ça ?

                                                                                    * Kebbé : pain de viande au boulgour