Rue de la peur

         Mon chien, Philémon, avait un ennemi. Un vrai. Un tueur. Un qu’aveugle la haine et qui n’hésite pas à trancher dans le vif. Il se nommait Brigand ; c’était un molosse quatre fois plus gros que lui. 

         Brigand vivait en liberté dans le village. Phiphi aussi, mais moins, car du plus loin que Brigand l’apercevait, il se ruait sur lui avec des aboiements à réveiller un mort. Phiphi détalait mais, du fait de sa taille, était toujours rejoint. Alors, il faisait front et prenait sa branlée. Combien de fois l’ai-je vu revenir en boitant, encore tout gluant de la bave de son ennemi !

         Il a fini par développer une véritable psychose. Celle du gibier à la période de la chasse, voyez ? Toujours aux aguêts, toujours la trouille au ventre, le couinement au bord des babines. Lançant des regards furtifs dans toutes les directions. Se retenant de chier de crainte que l’autre en profite pour lui tomber dessus...

         Bientôt, Phiphi — qui pourtant avait une âme de vagabond —, refusa de sortir seul. Je l’accompagnai donc dans ses petites promenades, mais ma présence n’arrêta pas Brigand. Indifférent à mes cris et à mes tentatives de coups de pied (qu’il évitait avec une prestesse diabolique), le monstre lui fonçait dessus comme si de rien n’était. Du coup, il devint mon cauchemar, à moi aussi. Je me mis à le guetter avec angoisse, choisissant nos itinéraires en fonction de ses habitudes et évitant ses territoires de prédilection — en particulier une rue, que j’avais surnommée « rue de la Peur » car il y dormait toujours au soleil.

         Et puis un jour, Brigand est mort. Ce fut, pour nous, une délivrance. Enfin... pour moi. Philémon, lui, évite toujours la rue de la Peur. Dès qu’on s’en approche, il se met à ramper en gémissant. Ça croit aux fantômes, les chiens ?

     Allez, une petite photo prise hier par Castor Tillon, pendant la promenade de Phiphi. Là, ce n'est pas la rue de la Peur, ce sont les Lices. Mais Brigand n'est jamais très loin...

Episode 13

 Résumé des chapitres précédents : Le fils de l’aubergiste a des révélations à faire à nos amis. Mais il exige, en échange, que Sire Concis le trimballe sur son dos.

         Rendez-vous fut pris pour la nuit suivante — car, à l’évidence, la mère du gamin n’eût pas apprécié cette fugue céleste. C’était une femme inquiète, toujours sur le qui-vive, et assez hermétique aux fantasmes oniriques. 

         Tout était silencieux, dans l’auberge endormie quand soudain se détacha, sur le disque d’or de la lune, la silhouette d’un dragon au vol majestueux.

         — Ouaiiiis ! applaudit l’enfant qui guettait à sa fenêtre.

         Il tendit les bras à Zoé qui le hissa devant elle et, durant plus d’une heure, ils tournoyèrent dans le ciel obscur.

         — Nous avons tenu notre promesse, à toi de tenir la tienne, dit Sire Concis à son petit passager, au terme de l’étrange baptême de l’air.

         — No problemo. Tu vois ce gros machin rond, là-bas, derrière la ferme ?

         — Le silo à grain ?

         — Oui, ben c’est ça qui pue.

         — Depuis combien de temps ?

         — Chais pas... Quatre ou cinq jours...

         La joie de Zoé fut telle qu’elle failli tomber de son perchoir. Les dates concordaient...

         — Allons vérifier de plus près, dit Sire Concis.

         Ayant ramené le petit garçon chez lui, il vira de l’aile en direction de la ferme. Mais comme il s’apprétait à atterrir, une déflagration éclata dans l’ombre, et Zoé sentit une balle siffler à ses oreilles.

                                                                                                                                           (à suivre)

 Les gros mots

  Mes premiers livres étaient truffés de gros mots, un tic d’écriture que je devais, sans doute, à mes années Charlie hebdo. "Rosaloche-la-moche", paru en 1987 aux éditions Syros, en est le meilleur exemple.

   L’histoire en elle-même était plutôt sympa. Elle contait les déboires d’une petite fille de neuf ans obligée de porter des lunettes — tout comme Mélanie, à qui ce récit était destiné. J’espérais, par ce biais, faire passer le message qu’elle refusait d’entendre : « Une paire de lunettes n’a jamais enlaidi personne ». Afin d’étayer mon propos, l’illustrateur, Alain Fretet, avait réalisé de très beaux croquis d’elle.

         Flattée d’être doublement l’héroïne d’un livre, elle en avait, bien sûr, parlé en classe. De sorte qu’à parution, l’instituteur lui réclama un exemplaire pour le lire tout haut à ses élèves. Mélanie s’empressa de le lui apporter... et rentra le soir, en larmes.

         — À chaque gros mot, le maître faisait « hum, hum » et tout le monde éclatait de rire en me regardant, m’expliqua-t-elle. C’était horrible. T’aurais jamais dû me faire ça, maman !

         Troublée, j’ai relu le texte d’un œil critique et dénombré pas moins de douze « merde » — sans compter les « chier », « con » et autres « enfoiré ». Ce qui m’a foutrement remise en question...

         Mes romans suivants ont été bien plus soft. Surtout ceux destinés à l’âge de ma fille !         

La procession

        — Tu seras parfaite en petit ange, m’avait dit monsieur le curé.

         C’était le plus beau compliment qu’on m’ait jamais fait. Lors, j’essayai la longue aube blanche centurée d’or, les ailes de vraies plumes de poule, l’auréole maintenue au-dessus de ma tête par un bout de fil de fer, et tout le monde s’exclama :

         — Elle est parfaite en petit ange.

         J’avais six ans, et la procession du 15 août, au Thier-à-Liège, c’était quelque chose, vous pouvez me croire !

         — Tu répandras des pétales de roses devant la statue de la Sainte Vierge, me dit encore monsieur le curé.

         Des pétales de roses ! J’en pétais de fierté !

         Mes copines Josiane et Ginette étaient drôlement jalouses, elles qui se contentaient de chanter des cantiques, en robe du dimanche ! Mais bon, moi, je venais de Bruxelles, cela me conférait certains privilèges. Et puis ma mère, jadis, avait été institutrice dans la commune...

         Bref, ce fameux 15 août serait mon jour de gloire à moi. J’y pensais sans cesse, j’en rêvais la nuit ; s’il est, dans la vie, un moment magique, c’était bien celui-là. Je savais qu’à l’instant où démarrerait la procession, j’atteindrais, au sens propre du terme, le Nirvanâ.

         Sauf que la veille, j’attrapai la rougeole.

Adultère

  Tromper son mari n’est pas chose aisée, quand on est fidèle par nature. Mais bon, quelquefois, c’est thérapeuthique. Comme, depuis des années, mon ménage battait de l’aile, je me résolus un jour à tenter l’aventure. Histoire de retrouver des émois oubliés, et, surtout, de pleurer sur l’épaule de quelqu’un.

         Le problème c’était : où trouver l’oiseau rare ? Dans nos relations communes, personne ne me plaisait. En revanche...

         J’avais tourné, quelques semaines auparavant, un roman photo pour Fluide glacial. Parmi mes partenaires se trouvait un barbu d’un grande douceur — et très beau, qui plus est — avec lequel j’avais immédiatement sympathisé. Il se nommait Alain. Nous nous étions revus à l’une ou l’autre soirée, toujours avec le même plaisir. Je le savais célibataire, et j’avais son adresse...

         Profitant de l’absence d’Alex, en festival BD à l’autre bout de la France, je me pointe donc chez lui sur le coup des neuf heures, déguisée en pomme d’amour.

         Je sonne ; il vient m’ouvrir, s’étonne, me fait entrer.

         — Je ne te dérange pas ?

         — Non, j’attends un copain. Je t’offre un verre ?

         Et comment ! Pour mener mon entreprise à bien, il me faut au moins un double scotch !

         Comme s’il voulait me faciliter les choses, mon hôte met un disque de Sinatra et m’invite à danser. Je suis en pleine manœuvre de séduction quand on sonne à la porte.

         — Ah ! s’exclame Alain.

         Et il me plante là pour courir se jeter dans les bras de l’arrivant, un autre barbu vêtu de cuir. Puis ils échangent un long baiser...

         J’ai passé une soirée adorable, entre eux deux. On a chanté, on a ri, on a grignoté des petits trucs sucrés, on a beaucoup bu. Vers deux heures du matin, ils m’ont fourrée dans un taxi et je suis rentrée chez moi, intacte — mais foutrement réconfortée.

         Trente ans plus tard, nous sommes toujours amis.