Gudule, écrivaine pour la jeunesse, surtout, et pour les adultes aussi un peu.
La mécréante
J’ai eu très longtemps une peur bleue de la mort. Enfin, pas de la mort en elle-même, mais de ce qui lui succède, et principalement le tribunal divin. Je l’imaginais, comme sur le plafond de la chapelle Sixtine, trônant, vertigineux, au milieu des nuages. Dieu le père et Jésus Christ flanqués de leur colombe, la Vierge, les bienheureux, les saintes, les martyrs — bref, tout l’aréopage céleste au grand complet — toisaient avec sévérité chaque nouveau décédé. D’une voix de stentor, l’ange chargé des dossiers énumérait ses fautes. Puis le juge suprême l’expédiait en enfer ou, dans le meilleur des cas, au purgatoire. (Jamais au ciel, bien sûr, puisque, selon l’adage : « Le juste pèche vingt fois l’heure ».)
Cette vision onirique m’horrifiait, surtout quand je me tripotais. Car mes scélératesses nocturnes étaient, à l’évidence, consignées dans le Grand Registre, et l’ange-greffier me les ressortirait en temps utile, devant tout le monde y compris mes ancêtres. Je n’aurais su dire, de l’humiliation publique ou de son inéluctable punition, ce que je redoutais le plus. Les deux se confondaient en une même épouvante...
Je devais avoir onze ou douze ans lorsqu’une petite voisine, dont les parents étaient athées, m’affirma que « ces bondieuseries, c’était rien que des bobards de curetons ». Ses propos me choquèrent, que dis-je ? m’indignèrent. Cependant, malgré moi, j’en fus ébranlée.
Au fil des années, mes lectures parachevèrent le travail, si bien qu’ayant perdu la foi, je pus enfin me tripoter en toute quiétude. Ce qui me donna — cela va de soi — un avant-goût du paradis !
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