Chapitre 32

 Résumé des chapitre précédents : Charlie a récupéré Nora salement shlass, après sa soirée avec l’ange. Et elle a cafté, pour Boris. Mais bon, la croit-il ?

         Le lendemain, tard dans la matinée :

         — Tu fais quoi, Charlie ? (murmure à peine audible)

         — Je prépare du café.

         Nora en a bien besoin : une barre incandescente lui perfore le front, d'une tempe à l'autre. Sans compter la nuque raide et cette phénoménale envie de gerber.

         Il sort de la cuisine, une tasse à la main. L'aide à s'asseoir. Lui colle une pile de coussins derrière le dos.

         — Avale ça, c'est bon pour c'que t'as.

         L'âcre fumet la fait grimacer, moitié plaisir, moitié nausée.

         Une gorgée. Ça brûle. C'est agréable. Le mal au cœur s'estompe en lousdé. Allez, une deuxième, histoire de confirmer.

         — Tu veux que je te masse le front ? suggère Charlie. Il y a de la pommade au menthol sur l'étagère.

         Sans attendre un acquiescement gagné d'avance, il s'enduit les paumes de crème translucide, les applique sur les sourcils noirs et fournis, puis, par petites touches, son pouce remonte vers la racine des cheveux. Nora ronronne.

         — Bon, maintenant que ça va mieux, il serait peut-être temps qu'on cause, conclut-il, en s'essuyant les doigts sur son tee-shirt. T'as raconté des conneries, hier ?

         — À propos ?

         — De Boris. Il ne t'a pas virée, hein ?

         — Que si ! Et plutôt deux fois qu'une.

         — Mais... comment se fait-il que je ne me sois rendu compte de rien ?

         — T'étais déjà à l'intérieur, en train de saluer tes petits camarades.

         La nuance de rancune n'échappe pas à Charlie. Traduction : tu m'as larguée, moi, ta tienne, pour deux pékins sans intérêt. J'ai même cru un instant — mais j'ai vite révisé mon jugement, rassure-toi — que tu étais complice de mon rejet.

         Balayant d'un haussements d'épaules sous-entendus et arrières-pensées, Charlie exige :

         — Je veux du concret ! Répète-moi exactement les paroles de Boris.

                                                                                                                          (A suivre)

Chapitre 30

  Résumé des chapitres précédents : Pas très sympa, la compagne de l’ange. Une impératrice de la nuit, certes, mais côté humain, pardon !

         — Houlà, la terre tourne, titube Nora.

         Sylvain se précipite pour la prendre sous son aile.

         — Ça ira ?

         — Arrête de jouer les chiens d'aveugle, aboie Lulu.

         La rue. Taxi ! Nora s'installe.

         — Vous ne montez pas ?

         — Non, on crèche à deux pas.

         La portière claque.

         — Rue du Chevaleret, dans le XIIIème.

         Le couple s'éloigne en direction de la Seine. La créature, vannée, claudique (« presque autant que moi », rigole intérieurement Nora), soutenue sous l'aisselle par son prince consort.

          Lui, au moins, il assure. Pas comme toi, pauvre cloche. Toi, tu désertes, tu décanille. Charlie prend son essort, et pas le moindre petit coup de pouce.

         « Un jour viendra où, juré-craché, je le hisserai vers les plus hautes cîmes ! » se glavanise Nora, sans situer précisément, les cîmes en question — mais est-ce bien nécessaire, surtout à cette heure?     

        «  Faut pas que je m'endorme », se dit-elle encore. Et sa tête retombe.

         Boulevard Vincent -Auriol :

         — Quel numéro ? demande le chauffeur.

         Nora s'ébroue. À côté d'elle, Lulu tentait en vain de déployer ses ailes de chauve-souris, puis y renonçait, par manque de place. « On aurait dû venir en bus », se morfondait l'ange.

         — Au 103. À la hauteur du pont de Tolbiac.

         Sur la façade, une fenêtre éclairée, une seule. Au cinquième. Charlie doit se faire un sang d'encre.

         «  Tant mieux, se réjouit Nora. Si je n'avais pas aussi sommeil, j'aurais passé la nuit dehors. »

         La fenêtre éclairée s'ouvre, une silhouette se penche. Charlie a entendu le bruit du moteur.

         — Nora ! crie-t-il, tandis qu'elle s'extirpe du véhicule.

         Alors, comme une petite fille en faute, elle fond en larmes sur le trottoir tandis que le taxi redémarre.

                                                                                                                 (A suivre)

Chapitre 28

Résumé des chapitres précédents : La soirée s’éternise toujours. C’est long, toutes ces heures loin de  Charlie ! D’autant que, sans vouloir critiquer, la conversation de l’ange n’est pas très passionnante.

         — Quand je vois la vie de cons qu’on mène ici, c’est toi qui as raison, ma grande !

         Nora se méfie. Ils prétendent tous ça — sa frangine, ses parents, ses anciens amis —, mais ce sont juste des chichis. Dénigrer sa condition tout en s'y cramponnant façon morbaque procède d'un snobisme typiquement citadin. 

         — Moi, si je devais vivre à Paris, énonce-t-elle, sentencieuse, il n'y a qu'un seul endroit qui me conviendrait. Mais même avec un salaire de ministre, je ne pourrais pas me le payer.

         — Ah ? Laisse-moi deviner... Dans le Marais ?

         Elle secoue la tête.

         — Sur les Champs-Élysées ?

         Elle secoue la tête.

         — À Notre-Dame ? À l'hôtel de ville ? Au Panthéon ?

         Elle secoue de plus en plus la tête, ce qui fait tanguer doucettement sa chevelure.

         — Pas au sommet de la Tour Eiffel, tout de même ?

         Elle pouffe dans sa bière.

         — Tu n'y es pas du tout. Dans la grande serre du jardin des Plantes.

         — Pour une fleur des champs, c'est assez ambitieux !

         — Non, thérapeuthique.

         Leurs deux rires s'accordent — le sien, à lui, un peu largué.

         —  J'ai du mal à te suivre, là...

         Elle a un geste signifiant : laisse tomber, puis lâche, à brûle-pourpoint :

         — Ça te dirait d'être ange exterminateur ?

         Sylvain lève un sourcil d'une blondeur irréelle.

         — Ange, je veux bien, mais pourquoi exterminateur ?

         — Pour me rendre un petit service.

         — Tu veux assassiner quelqu'un ?

         — Voui.

         — Qui ça ?

         — Samy Frey.

         Ils se tordent.

         — Fais pas attention, renifle-t-elle, j'suis faite.

         — Il ne t'en faut pas beaucoup, dis donc. Deux bières !

         — Trois.

         — Y en a une qu'a fini par terre.

         — Alors, deux et demi.

         — Deux demis et demi (rire)

         — C'est parce que j'ai pas l'habitude, plaide Nora. Nous, les ploucs, on est sains. On respire le grand air et on se pinte au lait de vache. Du coup, on n'assure pas.

         — Mouais... Tu n'aurais pas dû picoler, finalement.

         — T'es gonflé ! C'est toi qui m'as poussée, je te signale.

         — Je pouvais pas deviner que t'étais une nymphe des bois.

         Après les fleurs, la nymphe. L'ange a la muflée bucolique. Ça va être quoi, dans une heure ? Vénus sortant de la Kronembourg ?

                                                                                                                            (A suivre)

Chapitre 26

  Résumé des chapitres précédents : Quand on discute devant une bière, au beau milieu de la nuit, on en arrive aux confidences, forcément. Surtout avec un ange !

         — Vous avez envie de me raconter vos malheurs ?

         Nora secoue de la tête. C'est une pudique. Elle cache sa souffrance comme un sexe.         

          « J'ai jamais exhibé mes plaies intimes, moi — sauf à Charlie mais ça ne compte pas. Bon, d'accord, tout à l'heure, j'ai failli craquer. Pour un peu, je me dénudais l'âme. Mais c'est fini, je me suis ressaisie. Ma ceinture de chasteté est à nouveau bouclée. »

         — Non, non, confirme-t-elle.  

         L’ange n'insiste pas. Il n'a pas de curiosité déplacée, juste une grande, très grande complaisance, et de la disponibilité à revendre. Un coup vient de sonner au clocher de Notre-Dame, et à ces heures indues, le temps s'éternise.

         — Moi, c'est Nora, dit Nora, pour changer de sujet. Et vous pouvez me tutoyer, si vous voulez.

         Ils se serrent la main par-dessus la table.

         — Sylvain.

         «  Tiens ? pense Nora, je croyais que tous les noms d'anges se terminaient par el : Michel, Daniel, Gabriel, Raphaël, Averell... non, pas Averell, lui, c'est un Dalton. »  

         — Nul, ce troquet, remarque-t-elle. Il sent mauvais.

         — Tout est fermé, dans le coin, après minuit.

         Elle ricane : «  Dernier saloon avant le désert », puis se demande pourquoi elle a dit ça — par association d'idées, sans doute (avec Averell) — et une soif prémonitoire lui vient.

         — À la tienne, old boy. 

         Quelqu'un a allumé le juke-box, un Wurlitzer d'avant l'électronique, une vraie pièce de musée.

         — Yesterday ! s'extasie Nora.

         Ils écoutent jusqu'au bout, sans un mot. Puis la chanson s'arrête, remplacée par une autre.

         — Mince, Imagine !

         Va-t-on causer Beatles ? Ça meuble et ça fait chic.

                                                                                                                          (A suivre)

Chapitre 24

 Résumé des chapitres précédents : dans le gouffre de détresse où se noyait Nora, une main s’est tendue. Celle d’un ange – ou, du moins, ce qu’elle perçoit comme tel.

         — J'attends mon amie qui termine son travail à trois heures, poursuit l'ange. Si vous voulez, je peux vous tenir compagnie.

         Ce n'est pas de refus. Mourir à petits feux, c'est moins pénible à deux. Un brin de causette adoucit l'agonie.

         — Elle fait quoi, votre amie ? se renseigne Nora, par pure courtoisie.

         — Artiste.

         — Dans quelle branche ?

         — La danse.

         — Elle passe où ? Au Châtelet ?

         Il rit.

         — Tout de même pas... Le Sexe Pire, vous connaissez ?

         — Le Shakespaere ? Non, c'est où ?

         — À côté, rue Saint-Denis.

         — Vous êtes son imprésario ?

         Re-rire. Très gentil.

         — Quelle idée ! Non, je ne suis que prince consort.

         — C’est à dire ?

         — Que je me contente de l'admirer béatement en me faisant petit petit, et d'empêcher ses admirateurs de l'étouffer.

         Telle la bienheureuse en proie à une vision, Nora joint les mains. Miracle des similitudes, elle n'est plus seule à s'étioler dans l'ombre. Un frère, un semblable, l'a rejointe. Un retranché. Un prince consort. Un ange gardien.

         — Elle est si célèbre que ça, la vôtre ? s'écrie-t-elle.

         — Une bonne petite notoriété, dans son milieu.

         — Je la connais ?

         — Franchement, ça m'étonnerait. Lulu Martinet.

         Moue dubitative.

         — Lulu Martinez... Lulu Martinez... Non, ça ne me dit rien. C'est une Espagnole ? J’adore le flamenco.

         Lui, gravement mais le regard au bord du fou rire :

         — Oh, son répertoire est assez varié.

         — Je ne suis pas très calée en danse, surtout folklorique. Moi, mon domaine, ce serait plutôt le one man show d'humour, voyez ?

         — Ce n'est pas tout à fait le même registre.

                                                                                                                  (A suivre)